DE REPENTE
El 4 de octubre del 2022, nuestra compañera Nagihan Akarsel cayó mártir en la ciudad de Suleymaniya, en Başûr.
Nagihan convirtió su vida y su amor en palabras llenas de sabiduría y belleza, palabras que nos acompañan y nos hacen sentirnos menos huérfanas de su presencia, de su sonrisa cálida. Nagihan es la herencia de la tierra antigua de las mujeres kurdas, que hunden sus raíces en la historia milenaria; Nagihan es el hermoso aleteo de una mariposa que se inmola en las llamas del conocimiento.
Para nuestra compañera, contar la historia de la libertad… es buscar el amor, la sabiduría y la libertad en las capas de significado de la verdad… Se trata de un esfuerzo espiritual tanto como intelectual, es decir, una obra de amor.
Nagihan, compañera, “… tu ausencia es para vivir…”
Grupo de apoyo de la Biblioteca de Mujeres de Suleymaniya en Catalunya.
DE REPENTE
Poema: Dılzar Dîlok
En una ciudad,
en el corazón del Kurdistán,
en medio de una calle,
una mujer yace en el suelo,
inerte,
con once balas atravesándole el cuerpo,
y su cuerpo aún no se ha enfriado.
Que nunca, jamás, vuelva a enfriarse.
A su alrededor hay tumulto e inquietud.
Mujeres con los puños cerrados, tensos,
se han reunido una a una alrededor de ella.
No hay lamentos:
cada una, llena de rabia,
grita por la vida y la libertad.
¿Acaso once balas pueden matarla?
¡Cierren los ojos de mi compañera!
¡Cubran su rostro!
¡Descubran la cabeza y el rostro de nuestra compañera!
Que una brisa cálida le acaricie el rostro.
Que la brisa lave sus rizos,
que los limpie.
Que derrita los corazones congelados.
Que mi madre me traiga al mundo una vez más.
Que su corazón no se entristezca,
que su corazón no se ahogue en la pena,
como si yo hubiera muerto
y volviera a traerme a mí misma al mundo,
como cada día,
cuando siempre me engendraba a mí misma
para el mundo.
Madre, vuelve a quedar embarazada de mí.
Primero, que despierte el cuerpo herido de una mujer.
Una a una, saca las once balas de su cuerpo,
como cuando tus manos se clavan
al arrancar una espina.
Frente al viento negro,
créame de nuevo a partir de tus añoranzas.
Déjame a la sombra de los soles abrasadores de julio,
cuando el trigo crece.
Cosecharemos nuestras flores de trigo y tú,
en cada grano de trigo,
créame una vez más, madre.
¡No te aflijas, madre!
Guárdame en el hatillo de tus recuerdos.
Tráeme al mundo una vez más.
Déjame aspirar un aliento tranquilo.
Me liberé de las cadenas del exilio
con la valentía de las llanuras de Mەنفا,
salí de la angustia de los corazones desterrados.
Soy feliz por ese camino,
el camino hacia las cumbres de las montañas.
Puse mi mano en las manos de las mujeres guerreras,
giré a su alrededor,
y continué entregándome a la creación de mí misma.
Y, desde mí misma,
siempre,
volví a crearme.
Entonces, una mañana de octubre,
la estación de la cosecha y de las despedidas,
saldrá el sol.
En medio de una calle,
una mujer yace tendida, inmóvil.
Once balas han atravesado su cuerpo,
y su cuerpo no se ha enfriado.
Tampoco se enfriará.
Un torrente de furia desatada,
un torrente de mujeres.
Ni lamentos, ni lugar para borrarse.
De repente, las mujeres se levantan.
Enderezan sus rizos
y sacuden el polvo de sus vestidos.
Una a una, extraen las balas de su cuerpo,
como quien arranca una espina clavada de la mano…